В небольшом городке, где все друг друга знают в лицо, последние месяцы стало неспокойно. Одна за другой пропадали совсем молодые девушки. Сначала никто особенно не тревожился - думали, уехали к родственникам, поссорились с родителями, решили начать новую жизнь где-то подальше. Но когда число пропавших перевалило за пять, в воздухе повисло что-то тяжёлое и липкое.
Полиция поначалу работала вяло. Осматривали пустые квартиры, опрашивали подруг, проверяли вокзалы и автобусные станции. Ничего. Ни следов, ни записок, ни звонков с требованием выкупа. Только пустота и нарастающий страх у тех, кто каждый вечер ждал своих дочерей домой.
Потом внимание всех неожиданно приковал один человек. Артур Гринберг. Ему было чуть за сорок, он держал маленький продуктовый магазин на окраине и жил в старом доме с подвалом, который местные в шутку называли «подвалом господина Гринберга». Никто толком не знал, почему именно так. Может, из-за его аккуратной бородки и манеры говорить чуть старомодно. А может, просто потому, что дом выглядел так, будто время в нём остановилось лет тридцать назад.
Последний раз пропавшую девушку видели именно с ним. Они сидели в баре «У моста» - единственном приличном месте в городе, где по вечерам собирались и молодёжь, и те, кому уже под пятьдесят. Официантка запомнила, что девушка смеялась, а Гринберг спокойно что-то рассказывал, глядя ей прямо в глаза. Потом они вместе вышли на улицу. Больше её никто не видел.
С того вечера к Артуру стали присматриваться внимательнее. Соседи вдруг вспомнили, что из его подвала иногда доносились странные звуки - то ли стук, то ли приглушённые голоса. Кто-то уверял, что видел, как он поздно ночью выносил большие чёрные мешки к мусорным бакам. Другие говорили, что в его магазине слишком часто пропадают упаковки скотча и полиэтиленовой плёнки. Мелочи, которые в обычной жизни никто бы не заметил, теперь казались зловещими уликами.
Полиция наконец получила разрешение на обыск. Когда открыли тяжёлую деревянную дверь в подвал, там оказалось неожиданно чисто. Бетонный пол недавно вымыт, вдоль стен аккуратные стеллажи с банками солений и старыми книгами. Никакой крови, никаких следов борьбы. Только в самом дальнем углу стоял большой металлический ящик с тяжёлой крышкой. Его открыли при понятых. Внутри лежали женские вещи - несколько платьев, пара туфель, телефон с треснувшим экраном и маленькая серебряная цепочка с кулоном в виде сердечка.
Гринберг стоял рядом и молчал. На все вопросы отвечал спокойно, без дрожи в голосе. Говорил, что вещи принадлежали его покойной сестре, которая умерла десять лет назад. Что цепочку он хранит на память. Что ничего не знает о пропавших девушках. Следователь смотрел на него долго, очень долго. Потом попросил открыть ещё одну дверь в глубине подвала - маленькую, почти незаметную, за стеллажом.
За ней оказался второй подвал. Гораздо ниже. С низким потолком и сырыми стенами. Там уже не было аккуратности. Были старые матрасы, мотки верёвки, несколько пластиковых канистр и запах, от которого начинало тошнить. На полу валялся одинокий женский браслет. Тот самый, который мать последней пропавшей девушки описывала со слезами на каждом допросе.
Артур Гринберг так и не признался. Ни в чём. Даже когда ему показали фотографии девушек, даже когда принесли записи с камер у бара, даже когда нашли в дальнем углу второго подвала крошечный клочок ткани от куртки одной из них. Он только смотрел куда-то в сторону и повторял одну и ту же фразу: «Вы всё придумали».
Город до сих пор не может прийти в себя. Девушки так и не нашлись. Подвал господина Гринберга теперь заколочен, а сам дом стоит пустой. Люди обходят его стороной даже днём. Говорят, что по ночам из-под земли всё ещё доносятся тихие звуки. Будто кто-то стучит. Или зовёт. Но никто уже не решается проверить.
Читать далее...
Всего отзывов
8